腊月的雪，下了一场又一场，把姑苏城的青瓦白墙盖得严严实实，护城河水结了薄冰，连风刮过巷陌的声音，都变得滞重起来。可梅院里的老梅树，却开得愈发烈了，满树红梅压着白雪，红得像血，白得像骨，隔着一堵院墙，香风飘进阿凝的绣坊里，缠在她翻飞的指尖上。
离腊月十五，还有三天。
阿凝的绣坊里，日夜都亮着一盏昏黄的油灯。她坐在窗边，手里捏着那方生辰帕，一针一线，绣得极慢，极细。帕子上的红梅己经绣完了，树下的两个小人，眉眼也渐渐清晰，长衫先生的眉眼，和沈砚辞分毫不差，绣花姑娘的发间，别着一朵小小的凝露梅，和他定做的那支银簪，一模一样。
她的指尖早己布满了针孔，旧伤叠着新伤，稍一用力，就有血珠渗出来，滴在素白的杭绸上。她从不皱眉，只拿红线，在血珠落下的地方，绣上一朵细碎的梅蕊，像把自己的血，自己的命，自己一辈子的心意，都绣进了这方帕子里。
夜里熬得困了，她就趴在绣绷上歇一会儿，枕边放着那个锦盒，里面是叠得整整齐齐的几十方帕子，春夏秋冬，花鸟鱼虫，每一方都藏着他的名字，藏着她没说出口的喜欢。她会摸着那半块刻着“砚”字的玉佩，无声地笑，眼里的光，比油灯还亮。
她想着，生辰那天，天不亮就把帕子放在他院门口，压在他常喝的莲子粥碗下。
她想着，他看到帕子的时候，会不会明白，她的心意。
她想着，就算他不喜欢，就算他拒绝，她也认了。至少，她把堵在喉咙里十年的话，说给他听了。
可她不知道，隔壁的梅院里，沈砚辞己经三天三夜没合眼了。
书房的灯亮了整整三夜，桌上摊着苏南地区的交通线图，还有上级传来的密电。叛徒己经出卖了三处联络点，三个同志牺牲在了鬼子的枪口下，剩下的同志必须在腊月十五之前，全部撤离到苏北根据地，而他，要留下来，完成最后的情报交接，用自己做诱饵，引开鬼子的注意力。
他知道，这一去，九死一生。
腊月十五，不是他的生辰，是他和组织约定的，最后的行动日。他当年跟阿凝随口说的生辰，不过是初见时，随口编的一句谎话，却没想到，被她认认真真地记在了心里，记了这么久。
沈砚辞坐在书桌前，指尖抚过那个锦盒，打开来，那支银簪在灯光下泛着柔和的光，簪头的凝露梅栩栩如生，内侧的“阿凝”二字，刻得一笔一划，全是心意。
他想起第一次见她，雨幕里，她坐在窗边，慌慌张张低下头，绣花针掉在了地上，脸红得像天边的晚霞。
他想起她熬的莲子粥，永远温温的，糯糯的，甜得刚好，是他这辈子喝过的，最暖的东西。
他想起她教孩子们绣荷包，耐心地握着孩子们的小手，眉眼温柔，阳光落在她的发梢上，像落了一层碎金。
他想起那天夜里，她抱着绣筐撞在鬼子身上，被枪托砸得踉跄，却依旧死死拦着路，护着他安全离开。
他的心，像被一只手紧紧攥住，疼得喘不过气。
他爱她。
从第一次见她，就动了心。
从她一次次默默照顾他，一次次拼了命护着他，这份心意，就早己刻进了骨血里。
可他不能说。
他是行走在刀尖上的人，今天活着，明天就可能横尸街头。他给不了她安稳，给不了她未来，甚至连一句喜欢，都不敢说出口。他怕自己一旦暴露，鬼子第一个要抓的，就是她。他怕自己的这份心意，会给她招来杀身之祸。
他只能把这份爱，藏在银簪里，藏在教她写字的温柔里，藏在每一次看向她的、克制又汹涌的目光里。
他把锦盒锁进了书桌最底层的暗格里，又拿出一张素笺，提笔蘸墨，手微微发抖，写下了一行字：
阿凝，等我回来，娶你。
他想，若是这次任务能成，他能活着撤离，等抗战胜利了，他就拿着这张纸条，拿着这支银簪，敲开她的绣坊门，堂堂正正地跟她求婚，跟她过一辈子安稳日子。
他想，他要告诉她，十年前那个被她救下的小男孩，从来没有忘记过她。他找了她十年，从南京找到姑苏，终于找到了她。
他想，他要跟她道歉，骗了她这么久，让她等了这么久。
可他不知道，这张纸条，他终究没能亲手交给她。
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