案上的青灯重新添了油，昏黄的火光再次亮起来，把满桌残帕断簪的影子，映在斑驳的墙上。我提起温在炉上的酒壶，给自己倒了半盏，酒液入喉，带着化不开的涩。
你问这世间最磨人的遗憾是什么模样？
是十年等待阴阳两隔，是双向奔赴至死错过，还是萍水相逢暖了一程，最终却连一点念想都留不住，连一句再见，都来不及说出口？
今日这卷的故事，就发生在民国二十五年的金陵秦淮河畔。讲一把断了弦的古琴，一个瘸了腿的琴师，和一个困在琴里二十三年的魂。
金陵自古是六朝金粉地，秦淮河十里画舫，笙歌不断，哪怕是民国乱世，南北战火连天，河上的画舫依旧夜夜灯火通明，琵琶弦歌顺着流水飘出去，盖过了城外的炮火声，也盖过了巷子里的饥寒哭号。
可笙歌归画舫，寒苦归陋巷。秦淮河最西头的破落巷子里，连画舫的灯火都照不到，这里住着个瘸腿的琴师，姓顾，名唤清弦。
顾清弦那年二十七岁，是前清翰林家的公子。民国十五年，首系军阀打进金陵，他父亲不肯附逆，被当众枪毙，母亲受了惊吓，一病不起，没多久就去了。他为了护着父母的灵柩，被军阀的兵打断了左腿，落下了终身残疾，家宅被抄，祖产散尽，最后只剩一间临河的破茅屋，和一手弹了二十多年的古琴本事。
他生得眉目清俊，一身洗得发白的长衫，哪怕瘸了一条腿，脊背也永远挺得笔首，像他手里那张从不弯折的琴。他不去画舫里给达官贵人弹曲取乐，只在巷口的茶肆里，每日弹两个时辰的琴，换几个铜板，买米度日。
金陵城里的人都说，顾清弦的琴，是秦淮河畔最好的。他弹《平沙落雁》，听的人能看见江上雁群；弹《梅花三弄》，满室都像落了梅香；弹《广陵散》，铮铮琴音里，全是宁折不弯的风骨。可他性子孤冷，除了每日在茶肆弹琴，其余时间都缩在那间破茅屋里，不与人往来，像个活在琴里的人。
没人知道，他夜夜守着空屋，对着窗外的秦淮河，心里有多空。父母惨死，家道中落，腿有残疾，孑然一身，这世间于他，早己没什么可留恋的，只剩手里的一张琴，能让他觉得，自己还活着。
这年入秋，秦淮河发了一场大水，淹了半条巷子，茶肆关了门，他没了生计，手里的铜板只够买三天的米。夜里睡不着，他拄着拐杖，去了西水关的鬼市。
金陵的鬼市，是乱世里最特殊的地方。天不亮开市，鸡鸣就散，卖的多是逃难人家变卖的家当，死人身上扒下来的物件，还有些说不清道不明的老东西。顾清弦来这里，不是为了别的，是想把自己随身带的一张旧琴卖了，换些活命的粮食。
可他在鬼市里转了一圈，最终琴没卖出去，反倒淘回了一件东西。
那是在鬼市最角落的摊子，摊主是个捡破烂的老汉，面前摆着一堆破铜烂铁，最底下压着一张古琴。琴身是百年的老桐木，漆皮剥落，琴尾裂了一道长长的纹，七根弦断了两根，琴额上用小篆刻着两个字：晚音。
哪怕残破至此，顾清弦只一眼，就挪不开脚了。他蹲下身，指尖轻轻抚过琴身，指尖传来的温润触感，是百年老桐木才有的质感，哪怕断了弦，裂了身，也掩不住骨子里的风骨。
“这琴，多少钱？”他抬头问老汉。
老汉瞥了一眼，摆了摆手：“不值钱的东西，河里捞上来的，放了大半年了，弦都断了，没人要。你要想要，给两个铜板拿走。”
顾清弦没犹豫，把原本准备买米的五个铜板，全给了老汉，抱着这张残琴，拄着拐杖，一步步回了临河的茅屋。
那天夜里，金陵下了入秋以来的第一场冷雨。雨丝打在茅屋顶的茅草上，淅淅沥沥，秦淮河的水拍着堤岸，哗哗作响。顾清弦坐在油灯下，一点点擦拭着这张“晚音”琴，用自己攒了多年的琴弦，小心翼翼地给它换上了新弦，又用鱼胶，一点点补着琴尾的裂纹。
他修了整整一夜，天快亮的时候，终于修好了。他把琴放在案上，指尖落在琴弦上，轻轻一拨。
“铮——”
一声琴音清越而出，像山涧清泉，像深谷莺啼，比他弹了半辈子的琴，音色还要好上数倍。琴音落下的瞬间，窗外的雨突然停了，屋里的油灯猛地晃了晃，灯花噼啪一声爆开，一缕淡淡的白烟，从琴身的裂纹里飘了出来。
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